Воздушный стрелок. Учитель - Страница 74

Движок ревёт, щит послушно принимает на себя потоки жижи, летящей из‑под колёс, мотоцикл катит вперёд, легко и непринуждённо обходя попутные машины, пожирая километр за километром и приближая меня к Замоскворечью, где, если верить карте браслета, транслируемой на стекло шлема, располагался один из самых больших оружейных торгов города.

Действительно, большой. Упаковав шлем в рюкзак, на входе, я шагнул внутрь и невольно присвистнул. Это ж целый торговый центр! Огромное количество всевозможных лавок, площадью от нескольких квадратных метров, до огромных магазинов сияющих десятками натертых до блеска витрин. Всевозможная экипировка, от одежды до стропорезов, оружие, от дамских «игрушек» и охотничьих длинностволов, до лёгких спортивных «винтовок» и штурмовых комплексов, увешанных грозными предупреждениями: «Только по лицензии»… И чего я, спрашивается, раньше не поинтересовался этим местом? Глядишь, и не пришлось бы заморачиваться с «трещоткой»… Хотя… «чистый» ствол, штука хорошая, нужная… Особенно, учитывая творящиеся вокруг непонятности. Нет — нет, да и пригодится. Хм, а вот обзавестись легальным оружием под тот же «заряд», было бы неплохо. Совсем неплохо. Унификация, наше всё… всегда и везде… правда, лучше не во всём. Меру надо знать.

Не могу сказать, что кого‑то из торговцев удивил пятнадцатилетний пацан фланирующий меж стоек с оружием и различным снаряжением, нет, поглядывали, конечно… но так, исключительно для порядка. А когда я заинтересовался парой «Берреров» Зауэра, мощными автоматическими стволами под знакомую мне «стрелку», один из приказчиков тут же нарисовался рядышком. И ничуть не смущаясь возрастом возможного покупателя, начал заливаться соловьём о непревзойдённом качестве творения сумрачного тевтонского гения, не забыв мимоходом упомянуть, что это оружие предназначено исключительно для одарённых. А то я не знаю… В «Девятке» не раз из такого стрелял. Хорошая машинка. Мощная, скорострельная… но не слишком. Под разгоном, с такой работать одно удовольствие.

— Сколько?

— Хм — м. — Продавец споткнулся на полуслове, хлопнул белёсыми ресницами… — Восемьсот семьдесят рублей.

— Две штуки, пожалуйста. И пару коробок зарядов к ним. С кристаллами, разумеется. — Кивнул я.

— Заряды… русские, немецкие? — Тут же, спохватившись, затараторил приказчик… сразу, как только сверил данные моего «официального» браслета. — Я бы рекомендовал немецкие, производства тех же Зауэр унд Зон.

— Благодарю, но нет. Вон там, на стойке я вижу у вас «Русские чёрные». Давайте их.

— Эм, но они «пустые». — Предупредил меня продавец. — И дороже.

— И всё‑таки. — Я покачал головой. Приказчик, в ответ, пожал плечами и, замолчав, принялся выгружать на прилавок заказанное. А пока перед ним росла куча положенных «в нагрузку» прибамбасов, я крутил головой, рассматривая то, что не успел увидеть, пока ходил от витрины к витрине. Вот за стеклом одной из них, я и увидел… их.

Лет десять назад, когда я уже обжился в Центре, приезжал к нам один удивительной судьбы дедок. Нет, я не знал историю его жизни, и личного дела не читал. Но кто скажет, что гуркха в средней полосе России, это не удивительно, пусть бросит в меня камень. А дедок был самым настоящим гуркхом и, несмотря на почтенный возраст, боевым донельзя. Кажется, его войны начались ещё до Фолклендов, которые он, кстати, тоже зацепил. И продолжались до середины девяностых в местах, историей не освещаемых. По крайней мере, при жизни участников.

Уж как этого джемадара занесло в наши пенаты, я не представляю, тем не менее, старичок великолепно устроился у нас в Центре и полюбил гонять чаи в компании нескольких постоянных обитателей базы. Среди которых, был и я… Сдружились мы с этим служителем Кали, хоть и не одобрял он моего учительства… Правда, когда я попытался дознаться у него, что же заставляет «коллегу» общаться с человеком, чью работу он считает недостойной, и мало того, что общаться, ещё и учить его… жизни, старик только хмыкнул что‑то вроде: «Ей нравится смотреть из‑за моего плеча на того, кто стоит за твоим»… не дословно, конечно, но как‑то так. С русским у гуркха было и по трезвянке не очень, а уж после «чая»… в общем, чудо, что я хотя бы это разобрал. М — да уж… славный был дед. Одарённый, кстати, но, как я понял, среди ему подобных это было скорее правилом, чем исключением.

И вот, спустя десять лет, стою я посреди торгового зала оружейного магазина в ином мире и реальности, и самым пошлым образом пялюсь на знакомые хищные обводы ножей, занятием с которыми начинал когда‑то каждое утро тот самый удивительный пьяница — гуркх. Уж поверьте, ЭТИ кхукри, украшенные «посвящением» Кали, я опознаю из тысяч.

— Сколько? — Наверное, что‑то случилось с моим голосом, потому что перебиравший за стойкой мои покупки, приказчик нервно дёрнулся. Покрутив головой, он, наконец, определил, на что именно я указываю и еле слышно снисходительно фыркнул.

— Это вам надо спрашивать у их владельца. Но я думаю, он их вам не продаст. Он их уже лет пять на витрине держит и никому не продаёт… Зачем только выставил?

Да плевать мне, что думает торгаш! Я же этому чёртову джемадару за них чего только не предлагал! А он всё усмехался: придёт время, получишь. Как знал, старый… Кхм… А ведь я начисто забыл и о гуркхе и о его ножах… пока вот, не столкнулся.

Не знаю, что послужило причиной, но появившийся на зов приказчика владелец соседней лавки, обычный русак, кстати говоря, только окинув меня взглядом и услышав вопрос, кивнул.